Page 57 - ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ
P. 57
Другому - руки в бинты,
Безнадежному – слово и ласку,
А тяжелого тащишь в тылы.
А тебе еще восемнадцать.
Ты практически и не жила.
И женою, и матерью стала
Лишь в мечтах, наяву не смогла.
Снаряды по-прежнему рвутся,
Пули косят бойцов ряды.
И тебе уже не вернуться,
И твоя гимнастерка в крови…
Нет, это не гром гремит,
И не молния небо пронзает,
И не дождь по щекам бежит,
Это Мир о тебе вспоминает.
